del arte de ir por partes

muchas veces me preguntan porque copio pinturas y no pinto propias.

hoy en el medio de un descarado plagio, creo haber hallado una respuesta, que parecería coloridamente aceptable: me recuerda armar rompecabezas

cada pieza con forma de baile, ahi al costado de la mancha media verdosa que se desprende al lado del ojo izquierdo

solo una diferencia ,entonces, los vuelve contradictoriamente antagonicos: pintando, el cielo es alivio, pero ¡cuidado!, a no confiarse, que aquí seguro también salimos con la cabeza hecha añicos

manchado Renoir

una cosa mas que terminar, o no.

de magia e infancia

Esta mañana se me apareció un recuerdo que hace tiempo que pertenecia a otra parte de mi, esa que se confunden con los sueños o con historias contadas por otros.

Mi memoria, como la de muchos, habla con imágenes móviles y solo a veces con sonido. Un dolor, entonces me proyecto a aquel día de asombro: habitación de mis hermanos, medio verde todo con luz amarilla de lampartita, hablando ella sentada en la cama y detras, un armario necesariamente verde. Nos contaba entonces, diriginedose a mi mama, una experiencia de dolor de muelas y cuantas veces se la habian tenido que quitar, estas explicaciones casi inevitablemente van acompañandas de una muestra teatral del sujeto, abriendo su boca corriendo el chachete-telon con fuerza con el fin de mostrar a la maltratada muela, acompañada de una voz corneta en off de limitada gesticulacion, y una lengua desequilibrada como protagonista. El asombro me llego cuando trate de imaginar lo doloroso de que te quiten una muela... pero que era una muela? Entonces espectadora de semejante performance trataba de seguir la ardua explicacion intentando de no perder de vista a aquel dedo saltarin que señalaba a la enigmatica muela y rosa lengua que empujaba y peliaba mientras imaginaba como un medico quitaba capas de muelas llenas de sangre esas que luego mucho tiempo despues iria a conocer como "glandulas salivales".Contenta entoces de haber conocido una muela y deseando no tener que ser nunca victima de ella, mi recuerdo se esfuma. Asi, una vez mas, subscribo al surrealismo infanitil de muela carnosa tan real y dolorosa como ninguna.

Para las que tambien conocen lo inquietante del agua

"Es decir, el asombro surge autónomamente de la realidad observable y observada, no se imprime en la mente vacía del observador. El asombro se funda, ontológicamente hablando, en la dialéctica entre identidad y diferencia, movimiento en el cual dos polos opuestos se complementan, en el sentido de que uno no puede ser sin el otro."

E.K. (L)

Solo para entendidas amigas y si quieren para desentendidos tambien.

Las quiere,

Lucy

pensaba:

cae agua del cielo

entonces llueve

me asombro del agua cayendo

entonces ... me sorprendo de la lluvia?

no, no, es el agua lo inquietante

búsquenme en el abismo de un tilde y su letra.

EN OTRA NOCHE, EN OTRO MUNDO

oh por favor

la medianoche es venida

y es el frío

la noche

el que yo espero no viene

A.P.

Una modesta modista de Degas

acuarela, de poca acua

entes tangibles

de bordes identificables al primer roce

contenedores de alma y aromas propios

suaves mientras ásperos

suscribimos a su blandura

de conjuros

de pociones afrodisíacas

rendidos

adormecidos

sosegados

proclamamos su existencia inevitable,

sin importar ya

que nuestro real

sea lo más quimérico e ilusorio que poseamos

los pliegues del lado cóncavo del codo

lo rugoso del talón

el tilde en las o

las cutículas movidas

los caminos de ripio

el tiempo

la mente

lo inalcanzable

de soleado domingo inesperado

Algo de Degas

De costado, solo para hacer este blog un tanto mas vertiginoso.

Una vez hace un tiempo y como suele suceder, en una estacion gris de tren, una frase al viento me hizo pensar en que la mitad de las cosas que hacemos, las hacemos "por las dudas".

Si nos pusieramos a pensar en el "por las dudas" de cada dia desde que nacimos hasta ahora nos daríamos cuenta la cantidad de energia que gastamos en porsisdudear.

Si si, el porsisdudismo es una maquina que nunca para y se agranda. Piensen en los paraguas!! Es un objeto que casi la totalidad de las veces antes de agarralo se nos escapa un "sí, este por si llueve", bueno, del abrigo ni hablar, los analgesicos, los celulares, el cinturón de seguridad, los pañuelos, la seguridad privada, las rejas ...y así andamos por el mundo. Y nosotros que nos creíamos libres de todo y expertos titiriteros del dia a dia, y que solo con nosotros basta... es que estamos tan adentro de esta maquina porsidudosa que no nos damos cuenta, que somos nosotros mismos cada pieza que la conforma y la hace funcionar. Es que como dudar!?¿! Y es así que cuando alguna pieza chilla tan fuerte que ya no se puede acallar, vemos a esa perfumada frase y la arrancamos desde el aire donde flota en su perfecta concordancia porsidudosa e iniciamos una enérgica batalla semántica por tratar de alterarla y con la misma decir: "dudas por las armonías, dudas por los prefectos esquemas, duda duda duda y nuca dejes de dudar aunque sea solo para crear una nueva, donde haya renovadas por las dudas con las que seguir peleando.

colores

El color que vemos en las cosas, es en realidad, el que no es. Me pregunto si solo sucede en los colores, si lo que parece y estamos seguros que asi es, en su escencia es lo que no. Es extraño pensar que el mundo se pinta y nombra a partir de lo que no es, y todos lo vivimos y aceptamos con gran naturalidad sin siquiera imaginarnos que el amarillo de ese cordón, en realidad es todos los colores, menos ese. Tenemos solo una certeza, algo de lo que no somos y mucho de lo que podriamos ser o somos. Asombroso tambien, pensaba, es la responsabilidad que tiene la piel de cubrirnos y mostrarnos no rojos y creernoslo, cuando poco somos eso y lo otro. Es el parecer una actividad innata al hombre, o por lo menos a lo que el ve, cree ver, o peor, se cree ser. Es ser donde no somos.

Humilde replica de Beatriz ante la puerta

metamujer vacía torrencial y sentada...

El amor el torrente el vacío la silla
la silla vacía
la silla torrencial y vacía suspendida en el metavacío
la metasilla está suspendida de la cuerda torrencial del metavacío
la metacuerda aprieta y absorbe el metacuello torrencial
de aquel que está suspendido por la cuerda
del cuello de la mujer
del cuello tenue y flotante de su metamujer
vacía torrencial y sentada
la metamujer torrencial está sentada en la silla
sentada en el vacío de su silla
ella metaflota perpetuamente en el metavacío absoluto
de mis deseos absolutamente torrenciales
absolutamente meteórica y torrencial
la metacabeza de la metamujer sustancial y meteórica
surge como una flecha
entre el metamuslo de mis sueños y el metadiente de mis deseos
flecha mordedora y rápida
que se apoya ligeramente inclinada
en el respaldo de la metasilla de mis sueños y deseos
siempre sentada siempre imprevisible y absolutamente fulgurante
la metamujer flota y metaflota siempre en el vacío
con su pequeña metallama visible por transparencia
que arde en el interior torrencial de su cabeza
mientras muy cerca de la incandescencia de su cabeza
un poco por encima de su gran cabellera meteórica
pasa como una nube
nube proveniente de la evaporación instantánea
de sus vastos torrentes mentales
la gran tortuga metafísica
que amenaza con su pesadez gris torturadora metafísica
el hermoso físico carnal de la metamujer
concretamente sentada sobre su metasilla volante
volante flotante y sentada a su vez
sobre la silla sostenida voluptuosamente por los pies de mis sentidos
por mis cinco sentidos por las mil garras
y por las mil patas de la metasensualidad apasionada
tortuosamente sumergida en el metasudor
en la metasustancia infinita de mis sentidos
absolutamente sustanciales
los bellos ojos los bellos senos las bellas nalgas metafísicas
de la metamujer absolutamente sustancial
sustancial torrencial y meteórica
infringen el más allá torturador
de la metafísica sin física
infringen y anulan la gran nada metafísica
pues siempre sentada en la metasilla meteórica
de mis deseos meteóricos infinitos y torrenciales
la metamujer abre a la mujer
ella abre y descubre su carne translúcida
sus entrañas trascendentes su cabellera transmisible
eruptiva devoradora y durmiente
su corazón traspasado por las balas transparentes
de mis caricias angustiadas
su suave metavulva
su negra metaboca
el transplante inocente de la flor de su boca
en las tierras aéreas de mis muslos
la transmigración de la boca de su alma
hacia los muslos de mi aliento
los traslados insólitos
las transfuciones insondables
la transmutación gigantesca de todos los metametales amantes
meteóricos torrenciales metameteóricos y sustanciales
la transmutación gigantesca perpetua y triunfante
de la leche materna
en lava meteórica en metavacío sustancial
en esperma en esperma y en metaesperma universal
en esperma del diamante
en esperma de tu corazón
en esperma negro de la metalujuria absoluta
absolutamente lujuriosa y absolutamente absoluta

G.L. (L)

¿Que oculta un pan de manteca?

Y parece que las mañanas no vienen solas y una de analisis me toco hace poco, cuando me encontre observando con detenida atencion a este majestuoso pan de manteca que les muestro.

El asombro llego cuando al mirarlo no pensaba en lo gracienta o lo amarilla que es, sino que maldecia a mis hermanos por siempre olvidarla a medio derretir y tomarala como punto de todas sus desgracias dejandole marcas irreconciliables a su antigua y perefcta lisura, ya las huellas del desechado envoltorio eran indivisibles, para ser suplantadas por irritantes migas de pan tostado. Fue entonces cuando comenze a hacer memoria y pensar en otras mantecas, aquellas que habitaban las heladeras de otras casas. Algunas las recuerdo color ocre por fuera casi olvidadas y cuando no vencidas, otras que nunca salieron de su envoltorio y que a veces hasta comparten parte de su existencia con otra nueva, otras relucientes en una mantequera siempre blanquitas con detalles a lo sumo de un lineal cerruchito. Asi me anime a relacionar estas mantecas con sus devoradores por excelencia y alli comprendi cuanto un pan de manteca habla sobre nosotros, si esta o si no, si preferimos margarina o solo mermelada, cuando lo consideramos desechable, cuando no, y en mi caso cuan desastrozos son mis hermanos y cuan obsesiva yo. Sin intencion de contagiar este ejercicio de introspeccion les propongo que la proxima vez que se crucen con uno traten de analizarlo, o porque no ser bien astutos y olvidar esta estupida reflexion y untar una considerable pincelada de tan sabroso manjar lo suficientemente grande que nos haga olvidar todo aquello que odiamos de nosotros mismos.

y esa tarde la mosca Filomena supo que la obsesión materna por el orden, tiene un claro limite: la bacha donde todo se escurre

Más niños.

Dia de introspeccion me recordo un dibujo de alguna vez.

"Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo subitamente borrada por la lluvia"

A.P

Now somewhere in the black mountain hills of dakota
There lived a young boy named Rocky Raccoon
And one day his woman ran off with another guy
Hit young Rocky in the eye, rocky didnt like that
He said Im gonna get that boy
So one day he walked into town
Booked himself a room in the local saloon

Rocky raccoon checked into his room
Only to find gideons bible
Rocky had come equipped with a gun
To shoot off the legs of his rival
His rival it seems had broken his dreams
By stealing the girl of his fancy
Her name was magil and she called herself lil
But everyone knew her as nancy

Now she and her man who called himself dan
Were in the next room at the hoe down
Rocky burst in and grinning a grin
He said danny boy this is a showdown
But daniel was hot - he drew first and shot
And rocky collapsed in the corner

Now the doctor came in stinking of gin
And proceeded to lie on the table
He said rocky you met your match
And rocky said, doc its only a scratch
And Ill be better, Ill be better doc as soon as I am able

Now rocky raccoon he fell back in his room
Only to find gideons bible
Gideon checked out and he left it no doubt
To help with good Rocky's revival

A ver quien ve mas estrellas fugaces....(que bueno que sea esa la consigna) (L)

"Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con ancora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te ataras a la muñeca y pasearas contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo fragil y precario de tí mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgandose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de a atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demas relojes. No te regalan un reloj, tu eres el regalado, a tí te ofrecen para el cumpleaños del reloj."

J.C.

El beso...dibujando klimt

AMANTES

una flor

no lejos de la noche

mi cuerpo mudo

se abre

a la delicada urgencia del rocío

A.P